Escrever na Primeira Pessoa

Novo Blog

2009-06-17T01:19:00.000+01:00

http://minnavsd.wordpress.com/

Mudei-me para aqui =D

Vai ser como se eu nunca tivesse existido...

2009-06-15T22:21:00.004+01:00

Para ser honesta já perdi a conta da quantidade de vezes que já abri o Word para escrever algo desde esse dia. Porém, há medida que as palavras vão desfilando no ecrã, eu abano a cabeça, guio o rato até ao [X] no canto superior direito e clico nele. Depois, contra o meu instinto, clico no botão de NÃO em resposta à mensagem “Deseja guardar as alterações a Documento 1?”. Não, não quero guardar as alterações. Porque guardar estas alterações era como concordar em continuar um texto onde te vou ferir. E já não o quero fazer mais. Estou farta de andarmos neste jogo, como já te disse.

Porém não estou a pedir que acabemos com o jogo. Apenas que redesenhemos regras novas. Mas quando um não quer, dois não brincam, como me disse uma pessoa de que gosto muito. E se tu não queres, se me julgas desaparecida para sempre, eu deixo. As minhas energias para te amar enquanto Set, Nash, Kiko, Francisco ou Taiki estão-se a esgotar. E não serão alimentadas em breve ao que parece, já que fui amada apenas enquanto Kizna.

Este não só é o último texto que dedico a este tema, como o último do blog. Ele viu muitas coisas e preciso de sair daqui. Vou-me mudar para outras paragens e ser a M-A-R-I-N-A sem problemas e sem me preocupar (demais) com quem me prefere transformar apenas numa boa recordação.

És meu amigo, sempre serás. Amo-te em tantas acessões quanto a palavra possa ter. Infelizmente parece que isso não foi o suficiente.

Marina

Chocolate...

2009-06-09T22:28:00.003+01:00

LoL. Okay, MargoYvy no deviantArt desenhou o meu signo enquanto chocolate. Fixe, adorei =D

Tirem as conclusões que quiserem acerca disto, eu apenas acho que é giro xD

Sala

2009-06-07T16:25:00.000+01:00

Ela olhou para as sapatilhas e forçou-se a ganhar ânimo para as tirar. Uma tarefa tão simples em qualquer outro dia, mas tão difícil naquele momento. Ela sabia que havia certas coisas na vida que não podiam ser evitadas, que quando tínhamos de fazer ou dizer algo que nos enervava, era impossível de evitar. E as suas consequências também. Estivera tão certa na altura, no momento em que dissera a sua sentença, o que, supostamente, sentia no momento.

Seria possível que se tivesse arrependido? Não, constatou. Tudo o que dissera na altura continuava a soar-lhe verdadeiro na sua cabeça. O que ainda a chocava fora a calma dele. Concordara com o que ela lhe dissera, talvez nem tivesse chorado como ela. Mal pousara o telefone as lágrimas tinham corrido pelo seu rosto abaixo. Mas no momento não corriam.

Forçou-se a desatar as sapatilhas, a mandá-las para o outro lado do quarto. Até a forma daqueles sapatos lhe traziam recordações. Na realidade para onde quer que olhasse em volta naquele quarto, lembrar-se-ia dele. Como apagar um amigo da nossa vida? Para ser verdadeira, não devia ser um apagar. Apenas um atenuar. De qualquer maneira, era difícil. Até se lembrava de quando dormiam os dois naquele quarto, conversando até de manhã.

Vestiu o pijama, pegou na almofada e nos cobertores e foi dormir para a sala.

I'm shy...

2009-06-03T18:27:00.003+01:00

Sim, eu sei que disse que só cá vinha depois das frequências, mas arranjei um tempinho e venho aqui deixar uma imagem. A original pertence à artista Angelles e podem visitá-la aqui: Blush. Aqui fica a minha "versão" =)

Novamente, o desenho não é meu, apenas a frase... E talvez venha actualizar mais vezes esta semana, quando me apetecer... É bom não ter pressão xD

Segunda, dia 1 de Junho é amanhã

2009-05-31T13:20:00.003+01:00

O que significa que amanhã tenho três trabalho para entregar para esta mesma disciplina (Comunicação On-line) e ainda outro para rádio. Depois disso ainda vai ser a época de frequências, por isso devo demorar um pouco até voltar aqui. Assim fica um videozito de uma banda que gosto bastante: Three Days Grace

=)

Boa época de frequências. Vemo-nos nas férias...

Esquecer

2009-05-29T01:32:00.000+01:00

Ela levantou-se e tomou banho. Vestiu um vestido preto simples, sentou-se na cadeira e colocou os óculos. Entrelaçando os seus pés com os da cadeira, pegou num pincel e prendeu o cabelo numa bola artística. Ainda tinha tinta que lhe caiu nos fios castanhos, tingindo-os de azul-claro. Se não fosse o banho que tomara, teria apenas se juntado a uma palete de manchas de tinta seca. Mas ela não se importava. Mordeu outro pincel, enquanto procurava por um pano em cima da mesa, entre os pincéis, os tubos, o copo com água. Estava suja. Tinha de a ir trocar.

Levantou-se, ainda mordendo o pincel. Lá estava o pano, a secar na torneira. Nem o vira quando fora tomar banho. Trocou a água, pegou no pano, voltou para o seu poiso. A tela fitava-a, já preenchida por um retrato dele. Na noite anterior queria tê-lo acabado, mas desistira quando quase caíra do banco, sucumbindo ao sono. O sol já nascia quando finalmente se deitara na cama. Agora, depois de ter dormido quase todo o dia, sentia-se pronta para acabar. Tinha de o fazer antes que todas as recordações dele se fossem.

Tal como ele.

Era estranho pensar que já não o tinha ao seu lado. Que o rosto que estava a pintar já não seria o primeiro que lhe viria à mente quando precisa de falar com alguém. Na realidade, talvez continuasse a ser, mas não poderia pegar no telemóvel e lhe telefonar. Porque ele se fora. A pressão que fez com os dentes seria a suficiente para partir o pincel, se ainda o estivesse a morder. Porém a sua mão manteve-se firme à medida que o retrato ia sendo completado.

Os olhos verdes estavam perfeitos, constatou com um sorriso triste. Seguiam-na por todo o quarto quando se mexia, quando fazia as pausas estritamente necessárias. Deixou os lábios para último. Os lábios perfeitos, que tinham palmilhado cada canto do seu corpo, que eram a sua bússola. Ria quando eles riam, chorava quando eles se entristeciam. E vivera naquele amor, naquela idolatria com uma força e uma dependência que agora a estavam a destruir.

Só se mantinha inteira quando pintava. Durante meses tentara criar o retrato perfeito dele, mas havia sempre algo que não estava bem. Ou eram os olhos, aqueles olhos, que não tinham aquela expressão característica ou faltava a covinha na bochecha direita. Finalmente conseguira conjugar todas as características perfeitas na noite anterior. Agora pintava com uma sofreguidão devota.

Sabia que aquilo era uma vitória. Pintou os lábios e sorriu. O quadro estava pronto e fazia jus ao modelo. A primeira luz da manhã entrou pela janela. Mais uma noite se passara, constatou com admiração. Arrastou-se para o banho, deixou que a água lavasse de si toda a tinta. O rosto na sua mente desapareceu e ela deslizou. Sentou-se. Durante horas a água caiu sobre o seu corpo passando de quente para fria. Acabara-se o gás. Devia ter pedido uma botija nova há três dias.

Não se lembrara.

Tal como não se lembrava porque é que se esquecera. Porque é que se esquecera de algo tão básico. Levantou-se, tiritando, secou-se e vestiu-se. Ia pegar no telefone quando viu que era de noite. Já? Telefonaria no dia seguinte. Mas… porque estava o quarto tão desarrumado? O chão cheio de manchas de tinta? Tinha de o limpar ou nunca mais as ia conseguir tirar. Peguei nos tubos pelo chão, esfreguei as cores do meu chão de madeira e cheguei ao foco principal. Ergui os olhos e vi, num cavalete, um retrato de um dos mais bonitos rapazes que alguma vez conhecera. Olhos verdes, cabelos negros, lábios perfeitos.

Porém não me lembrava de pintar aquele quadro. Creio, também, que seria impossível esquecer tal rapaz. Franzi o sobrolho, mas optei por não fazer mais perguntas. Caí na cama e adormeci.

Cair da Noite

2009-05-27T10:00:00.000+01:00

Ao olhar pela janela vejo apenas vultos negros de casas recortados contra um céu entre o azul celeste e o escuro. Algumas luzes estão acesas. Estarão pessoas a jantar? Ou talvez, tal como eu, a olhar cá para fora, procurando na cidade calma algo que tranquilize os seus corações. Que preocupações terão? Trabalho? Dinheiro? A falta de ambos, já que parece que hoje em dia isso é um mal geral? Será que algum deles ainda conseguirá pensar em amor nesta sociedade de bens materiais?

Eu consigo e a lua sorri-me. Branca Artémis, tão perto da sua bela irmã Afrodite. Força e Amor. Duas coisas que preciso neste momento. Penso nas pessoas de que tenho saudade e suspiro. Que palavra tão portuguesa, que sentimento tão avassalador este que vive no meu peito e que desde sempre fez parte de mim. Sentir a falta dos que me são próximos e, acima de tudo ter aquela estranha sensação de ter “saudades de coisas que nunca vivi”. Os candeeiros de rua acendem-se e pergunto-me se serei a única que tem este peso no coração, uma dor que magoa mas que me faz sorrir. Serei a única com alma de poeta?

A noite caiu por completo, o céu está escuro e Artémis e Afrodite vêem-se ainda melhor neste céu de Primavera. As luzes nas janelas apagaram-se. Terá a cidade adormecido?

Ou mergulhado numa saudade infinita?

Morangos à Chuva

2009-05-25T14:33:00.001+01:00

Estava um dia nublado, mas ninguém esperara aquela chuva. Agora o grupo estava reunido debaixo do toldo do café, observando as pedras da calçada da praça a ficarem molhadas e escorregadias. Numa das mesas da esplanada estavam duas xícaras de café, um copo e uma garrafa de água esquecidos durante a debandada geral.

– Olha o Cruz! – exclamou Fernando, dono do café.

O senhor já de cabelos grisalhos corria pela rua acima na direcção da sua papelaria, tentando se colocar debaixo dos toldos. Porém o que mais surpreendia os que se abrigavam, nem era o vigor que o senhor ainda possuía, mas o que, à falta de chapéu-de-chuva, ele usava para se proteger. Erguia acima da cabeça, com a maior das naturalidades, uma cortina de banho ornada com vermelhos morangos. Esta adejava atrás dele, fazendo com que os frutos, agora molhados, brilhassem à luminosidade acinzentada.

– Oh, Sr. Cruz, ali no chinês há chapéus-de-chuva a três euros! – informou Laura, com a gargalhada no fundo da garganta.

Guilherme ao seu lado não se continha e ria-se quase até às lágrimas. O Sr. Cruz não lhe respondeu, olhando para o relógio e confirmando as horas. A chuva tinha-o atrasado e agora não podia beber um café antes de abrir. Entrou na papelaria e deixou o grupo a rir-se.

A chuva finalmente parou. O grupo dispersou, alguns indo para casa, Fernando foi buscar a louça que ficara à chuva. A cortina com os morangos secava ao fundo da papelaria e o Sr. Cruz olhava para o céu, tentando adivinhar se choveria quando tivesse de ir para casa.

Sick!

2009-05-23T10:42:00.000+01:00

Estou doente e com demasiado trabalho!

Não sei quando é que vou actualizar isto again...

Talvez segunda ou quarta...

Nha... estou mesmo doente...

Quarta-Feira

2009-05-21T14:22:00.000+01:00

11:00 – 13:00

Aula de Atelier II

13:00 – 14:30

Fazer almoço. Almoçar. Ver o telejornal (revirar os olhos x20)

Confirmar se tenho net no portátil. Não tenho.

Jogar Sims Histórias da Vida

14:30 – 15:00

Ver fotos e vídeos que tenho no PC.

Desesperar por não ter net.

15:00

Fazer café com leite. Abrir o trabalho de Comunicação Online.

Pensar que tenho de organizar a minha vida. Deixar o trabalho e fazer um calendário.

15:30

Calendário feito. O próximo trabalho a entregar é o de Atelier II.

Fechar trabalho de Comunicação Online. Pegar na gramática, no prontuário e abrir os PowerPoint.

Levar a caneca do café com leite para a cozinha.

15:45

Criar um documento, escrever “introdução”, perceber que tenho o Ambiente de Trabalho desorganizado. Num instante pôr tudo nas pastas respectivas e voltar ao trabalho.

16:22

Regozijar perante a introdução acabada!

17:34

Primeira parte acabada! Só faltam sete.

18:00 – 20:30

NET!

20:30 – 22:00

Fazer jantar. Jantar.

22:00 – …

Continuar o trabalho (tentar pelo menos) e net.

E foi assim a minha quarta-feira. Sou horrível para fazer trabalhos com tempo porque sinto que falta muito até os entregar e começo a fazer tudo menos o que devo. Porém espero que isto mostre porque é que hoje não há texto criativo.

Prólogo

2009-05-19T19:17:00.000+01:00

A eternidade não se abate sobre os corpos abençoados. Essa elege os amaldiçoados, os escolhidos para a solidão e a angústia. Os que nunca saberão o que é o amor, o toque amoroso de uma carícia e o riso despreocupado de uma manhã de Verão. Aqueles que olham para os corpos efémeros e enrugados com inveja e cobiça, desejando envelhecer ao lado de alguém.

Tinham-me avisado que, quando os meus pensamentos chegavam àquele ponto, tinha de arranjar algo mais na minha vida. Já vira alguns como eu cederem ao desespero mas tinha um exemplo de persistência a viver na mesma casa que eu, compartilhando todo o seu dia a dia comigo. Eu sabia que, se até ao momento sobrevivera aos deprimentes pensamentos que assombravam a minha mente, fora devido a esse exemplo.

Este era o meu estado de espírito, até que ela surgiu. A minha vida mudou sem que eu quisesse e, sem querer, mudei também a vida dela. Ainda quero descobrir o quanto.

A Criança

2009-05-17T13:46:00.000+01:00

Sentada à janela a criança olha,
Olha os sonhos caídos e destruídos,
A criança olha e chora,
Chora pelos horizontes perdidos,

O brinquedo partido está no chão.
Já não importa, há outras coisas para fazer.
Não existe espaço no coração,
A infância foi substituída pelo dever

Dever de crescer, de deixar de rir.
Não chorar quando os amigos têm de partir.
Partir quando um novo amor surgir.
Ficar quando só apetece fugir.

A inocência está desaparecida
No mar de mágoa que preenche os meus dias.
E, até que ela retorne, sentir-me-ei sempre vazia.

24/02/2005

Monday Morning

2009-05-15T11:11:00.001+01:00

“Monday morning, rain is falling”

Sorri, divertido, com aquela versão alternativa da música. Ela não reparou, ainda olhando pela janela do quarto, os lábios entreabertos depois de soltarem aqueles versos. Não sorria, mas era impossível não reparar que estava feliz. Ela tinha aquela capacidade cada vez mais rara. Ela transpirava alegria por todos os poros quando o seu coração estava contente. E chover era a melhor coisa que lhe podia acontecer.

“Driving slow on Monday morning and I never want to leave”

Ela olhou para mim, deixando de cantar, e juntou-se a mim na cama. Abraçou-me suavemente e beijou-me da mesma maneira. Senti-me a terra da Primavera que rejubila quando a chuva cai. Ficámos deitados na cama, a luz cinzenta daquela manhã a rodear-nos, o barulho das gotas de chuva na exterior a embalar-nos calmamente. Tomei os lábios dela nos meus e murmurei:

“In the darkness she is all I see. Come and rest your bones with me”

Este texto foi escrito ao som da "Sunday Morning" dos Maroon 5. Aconselhava a que o lêssem ao som dela também, por isso aqui fica:

Maroon 5 - Sunday Morning

Mais música

2009-05-13T22:25:00.002+01:00

Como já saí do bloqueio de escritor mas no momento só me tem vindo coisas para textos grandes de mais para o blog, vou colocar aqui um vídeo de uma das minhas músicas preferidas da minha banda preferida. Aqui vos fica Breathe No More dos Evanescence.

Espero que gostem.

Dor

2009-05-11T16:41:00.002+01:00

Ela olhou para as sapatilhas e forçou-se a ganhar ânimo para as tirar. Uma tarefa tão simples em qualquer outro dia, mas tão difícil naquele momento. Em vez disso, com a mão direita, cobriu o pulso esquerdo. Como se estivesse a tentar estancar uma hemorragia que não estava presente. Mas que ela queria que estivesse. Por vezes desejava o sangue a correr dos seus pulsos, a vida fugindo da sua vida tão lentamente que ela tivesse tempo para se arrepender tarde de mais. Quando imaginava este momento as lágrimas inundavam os seus olhos mas não corriam. Ela não era… dela mesma. Pertencia a um conjunto de pessoas que a amavam tanto que era difícil de compreender porque é que ela se sentia tão triste. Como é que alguém a quem tanta gente queria tanto bem, podia chorar no escuro do seu quarto? Como é que ela, de todas as pessoas do mundo, poderia pensar em morrer?
Nem ela sabia… Sabia apenas que o mundo doía. Que todo o peso nos seus ombros, que as correntes a esquartejarem o seu coração… Tudo isso tornava-se cada vez mais insuportável. E de cada vez que as pessoas na sua vida juravam que a amavam – e ela acreditava completamente pois amava essas pessoas também – a dor parecia aumentar. Porquê?!
Forçou ainda mais a mão sobre o pulso, como se quisesse deixar uma nódoa negra. Talvez aquela dor física conseguisse expulsar o ardor no seu coração. Como sempre não conseguia chorar. Forçou-se a mexer-se, descalçou-se, tirou as calças, a t-shirt, a roupa interior e, sem colocar algo mais sobre o corpo, enfiou-se debaixo dos cobertores.
Apertou o pulso contra o peito mas o coração ainda era o que doía mais.

Está relacionado com este texto.

2009-05-09T19:08:00.001+01:00

Como podem ver o bloqueio acabou!! Eh eh!!
Leiam e comentem, por favor!

Está abaixo deste =)

A Queda do Portador da Luz

2009-05-09T19:02:00.002+01:00

Caí. Caí e não gritei, ainda vendo o rosto d’Ele. Fora a última coisa que vira antes de tudo ficar negro e agora, enquanto caía, cada vez mais fundo, cada vez mais na escuridão, o rosto d’Ele preenchia a minha mente. Finalmente cheguei ao fundo, senti as minhas costas embaterem no chão – seria realmente chão? – mas não me movia. Permaneci naquele meu estado catatónico, olhando para o negro que me rodeava perguntando-me porque Ele me traíra. O que levara Rafael a escolher deus a mim?

Sabia que fora a minha opção seguir aquele caminho e Ele nunca me garantira que ia estar ao meu lado. Mas acreditei que assim fosse. Ele dissera que me amava. Estava a esperar demais de alguém que clamava sentir tudo aquilo por mim? A lealdade superara o amor. Nunca pensei que isso pudesse acontecer.

As vozes começaram a erguer-se à minha volta. Aqueles que tinham permanecido ao meu lado. Mas Ele não. Gritos. Pragas. O meu nome. “Lúcifer.” Mas eu não quis ouvir, ainda de olhos no alto, na escuridão. As saudades da luz e do rosto d’Ele. Da Sua voz quando era Ele a chamar o meu nome. “Luce.” Saber que iria passar o resto da eternidade… sem tudo isso que amava.

Como O odiava. Odiava.

Odiava tanto quanto O amava.

“Lúcifer. Guia-nos.”

Continuavam a olhar para mim, mesmo depois de os ter guiado até ali. Depois de cairmos todos para o Inferno. Pelo menos eu caíra. Por Ele. Por Nós. E Ele deixara-me. Lutara contra mim.

Ergui-me, ainda olhava para cima.

“Rafael.”

Era a última vez que pronunciava o Seu nome. Fechei o meu coração e deixei-me mergulhar ainda mais no Inferno.

Bloqueio de Escritor

2009-05-07T16:09:00.005+01:00

"É o maior pesadelo de qualquer escritor sentar-se um dia em frente à folha em branco (ou ao ecrã vazio do processador de texto) e sentir que as palavras já não surgem em catadupa, como em tempos surgiam. O "bloqueio do escritor" pode ter muitas causas – cansaço, insegurança, esgotamento criativo –, mas assume quase sempre um carácter de catástrofe pessoal.
Definitiva ou temporária, esta inibição criativa é um conceito moderno. Os primeiros casos conhecidos remontam ao século XIX. Tal deve-se, em parte, a uma alteração no modo de encarar a arte, como refere um artigo publicado, em 2004, na revista The New Yorker. "Antes, os escritores encaravam o que faziam como uma actividade racional (...), que eram capazes de controlar. Em contraste, os românticos viam a poesia como algo externo, mágico. Nas palavras de Shelley, um homem não pode dizer 'Irei compor poesia'."

Excertos de uma notícia do DN.
Gabriel García Márquez assume bloqueio criativo

A notícia não tem a ver com o tema do blog - nem sequer actual é -, mas o assunto desenvolvido creio que sim. É porque estou um bocado assim... Bloqueada...

Descrição de um Objecto

2009-05-05T16:18:00.001+01:00

Passos. Encho-me de esperança, ergo-me de orgulho. Uma mulher entra na sala. O seu vestido é simples, negro cortado por um avental branco que faz conjunto com a touca que tem na cabeça. Passa, tira um enorme pano de cima da uma antiga grafonola. Olha para ela, abana a cabeça e sai. Nem um relancear de olhos na minha direcção, nem que fosse para verificar se o avental permanecia incólume.
Suspiro e ouço o riso da grafonola.
– De que te ris.
– Do que seria, velho amigo? De nós. Dois velhos amargos.
– Virão nos buscar.
– A ti talvez. Deixei-me de ilusões há muito tempo, quando trouxeram aquela aparelhagem irritante.
Volto a suspirar e, devagar, deixo-me mergulhar em memórias de um tempo há muito já ido. Um tempo em que senhoras de renda e tule se miravam à minha frente. Os segredos que eu sabia daquelas mulheres. Os amantes que tinham, os truques que usavam, os maridos que desprezavam. Lembrava-me da última senhora, muito branca, muito loira, muito moderna.
– É muito grande – declarara. – Levem-no.
Passos. Querer-me-ão?

Mais um texto de escrita criativa. A descrição de um objecto... Espero que gostem =)

O Principezinho

2009-05-03T07:07:00.000+01:00

Ontem estava a ver o canal de música clássica e deu este videoclip. Bem, chegou a meio e já estava a chorar. Para quem não sabe este é um dos meus livros preferidos e sempre que o leio choro. Gostei muito deste pequeno vídeo promocional da ópera que agora estou curiosa para ver. Espero que gostem.

Silêncio e Chuva

2009-05-01T21:29:00.000+01:00

O coração que quebra em silêncio
Sofre muito mais
Porque aquele que ama
(e não reclama)
Chora à chuva
Onde a sua mágoa e a do céu
São una

Mundo Imperfeito

2009-04-29T17:17:00.002+01:00

Ela olhou para as sapatilhas e forçou-se a ganhar ânimo para as tirar. Uma tarefa tão simples em qualquer outro dia, mas tão difícil naquele momento. Odiava ser quem era, ter a personalidade que tinha, e ter o aspecto que tinha. Desejava ser outra pessoa qualquer, uma pessoa cujo coração não estivesse constantemente a doer. Só porque o vira. Não o via, ou sequer pensava, nele há mais de um mês e tivera a certeza de que o que quer que sentia por ele já se fora. Mas quando ele aparecera, surgira naquela praça no meio de um grupo de pessoas, não conseguira desviar os olhos dele. Entreabrira a boca, tão fascinada por aquela beleza de menino grande que desde o primeiro momento a cativara.

Teria abanado a cabeça, mas sentia-se demasiado abatida para sequer realizar aquela tarefa e usou a energia para tirar as sapatilhas. No mesmo fôlego despiu-se e enfiou-se na cama. Olhou para o tecto e era impossível pensar noutra coisa que não nele. Já amara muitos – mas apenas um correspondera – e a única coisa que todos aqueles casos tinham em comum era serem autênticos segredos e de cada vez sofrer mais do que a anterior. Aquela não seria diferente. Até que ele saísse do seu coração, iria ter novas feridas no seu ser que só fechariam daí a muito tempo. Mesmo assim de cada vez que tocasse numa daquelas cicatrizes, a dor seria a mesma do que a de uma ferida aberta.

Queria chorar. Sabia que, se as lágrimas corressem pelo seu rosto, molhassem a almofada como tantas vezes já o tinham feito, as coisas seriam muito mais fáceis. Mas não conseguia. Apenas sentia aquele bolo no fundo da garganta e uma dor no coração tão profunda que não compreendia como a conseguia suportar. Demorou a adormecer, pensando nele, em como queria ser outra pessoa e poder amar com alegria.

Sonhou com mundos perfeitos…

…onde ela era ela mesma.

Ela

2009-04-27T14:42:00.000+01:00

O coração que sangra
Não procura paz
O peito que queima
Sabe que é capaz
De vencer a dor
De sorrir à vida
Mas é mais fácil o ardor
A esperança que murcha

Aquela que chora
Consegue não chorar
Ela que ama
Consegue não amar
Mas se não chora
Não vive
Se não ama
Não existe

Quando não a amam
Sabe sorrir
E se a odeiam
Sabe ter orgulho
Mas só estando triste
Está feliz
E só assim sente que é…

Ela.

O Mundo de Patrícia

2009-04-25T17:04:00.001+01:00

Patrícia sempre achara que o mundo era demasiado chato. Chato, não no termo de plano como uma pizza e que ao chegarmos à linha do horizonte caímos – claro que a imagem mental era bastante engraçada – mas sim chato de aborrecido, desinteressante. Chato! Não era como nos livros em que havia aquelas coisas espectaculares que a faziam suster a respiração e secar os olhos furiosamente.

Por isso, sempre que podia, embelezava o mundo com os seus próprios detalhes. Ao andar na rua via um dragão a voar entre as nuvens e um ninja a saltar de telhado em telhado. A Batalha dos Campos de Pelenor já se realizara em imensos sítios incluindo o pátio da sua escola e os montes dos seus lençóis. Claro que esses pormenores acabavam por a prejudicar no seu dia-a-dia.

O maior problema nem era a dificuldade que tinha em estudar – não sabia como, mas as notas nem eram más – mas sim explicar porque é que achava porque o “d” reprimia o “e”. E, podia parecer que não, mas muitos não aceitavam aquela visão do mundo de ânimo leve. Não era normal, aos vinte e sete anos, ver dragões no céu, os ninjas no telhado, ou imaginar mundos paralelos. Aos vinte e sete anos era normal analisar a relação socioeconómica que tinha com um homem, casar e ter filhos. Aos vinte e sete anos ela não tinha onde usar a sua visão daquele mundo chato.

Patrícia continuou a achar o mundo chato. Um dia chegou à linha do horizonte e caiu.

Três musicas que eu adoro

2009-04-23T18:53:00.002+01:00

Alex C. Feat. Yasmin K. - Alex C. Feat. Yasmin K. - Angel Of Darkness

Relient K - Be My Escape

Three Days Grace - I Hate Everything About You

2009-04-21T16:41:00.001+01:00

As noites tornavam-se longas. Á medida que ela tomava consciência de que ele fora de vez, as noites estendiam-se por mais horas do que era natural. Doía lembrar-se de que antes partilhava a cama com ele, de que tinham feito amor por entre aqueles lençóis e ele lhe jurara que a amava mais do que a vida. Fora uma mentira perfeita em que ela acreditara ingenuamente. Quanto doía a confiança cega nuns olhos que pareciam ser verdadeiros. Quanto doía o espanto mudo pelas palavras proferidas com doçura.

As noites estenderam-se então à sua frente, tão solitárias que o seu coração se partiu em mais do que dois. Os pedaços espalhavam-se por toda a casa, até por todo o seu mundo. Por vezes julgava que estava forte o suficiente para pegar num desses cacos e encaixá-lo nas feridas abertas, mais isso apenas levava a que as coisas piorassem. E de mãos e coração cortados por aquele pedaço aguçado, encarava sem coragem outra noite ainda mais longa pelas memórias avivadas pelas feridas recentes.

Amor

2009-04-19T17:59:00.003+01:00

As noites negras são sempre negras, mesmo quando o Amor está ao nosso lado. Porque Amor não é felicidade, mas sim dor. Porque quando ele diz que apenas te ama, mas te deixa a definhar sobre uma laje mais fria que o coração dele, a felicidade não está presente. Quando, no momento em que murmuras “Amo-te”, ele te crava a adaga cada vez mais profundamente no coração, a dor é a única coisa que existe.

O frio nas minhas costas torna-se mais agudo à medida que o sangue quente corre pelos meus seios nus. O Amor deita-se ao meu lado e eu sorrio. Ele beija-me a testa e murmura que precisa de mim e eu acredito, porque o meu coração já não bate e eu ainda amo.

(Amo o Amor porque não há qualquer outra alternativa para mim. Amo o Amor porque não sei o que mais poderia amar.)

Ainda tenho os olhos abertos e a noite deixa devagar de ser negra. O Amor levanta-se e a lua nasce. Enquanto ela se ergue no céu, ele afasta-se descendo o monte e a dor desaparece. A felicidade preenche-me.

Anjo Caído

2009-04-17T19:13:00.004+01:00

“Sabes quem és?”
Sorri ingenuamente e respondi que claro que sabia. Ela sorriu perante a minha inocência e olhou-me profundamente nos olhos.
“Então quem és?”
"Sou uma rapariga que está achar isto uma estupidez!" – respondi, já desconfiada e assustada daquela mulher com aparência de cigana que me tinha interpelado de repente.
Ela estalou a língua contra os lábios, não sei se num gesto de aborrecimento ou de diversão. Agarrou no meu pulso e virou a palma da minha mão para ela, quase encostando o nariz nela para ver as linhas. Após alguns minutos a observar a minha mão, largou-me o pulso, que recolhi rapidamente para junto da cintura. Ela sorriu novamente e começou:
“Tu és aquela que nunca na vida terá um amor real. Amar-te-ão, mas com as tuas fantasias e ilusões nunca conseguirás amar um simples mortal que não tem todas as virtudes e defeitos que idealizaste para um amante perfeito.” – Os nossos olhos cruzaram-se e eu percebi que ela falava a verdade. – “Era preciso que um anjo puro mas corrompido que te percebesse caísse dos céus e te mostrasse como é a verdadeira felicidade. Sim, porque nunca chegarás a essa, é apenas uma estúpida ilusão da tua parte.”
Demorei um pouco a recuperar daquilo e depois ganhei finalmente coragem para perguntar:
“Porque me disse isto tudo? Não seria preferível que eu ficasse satisfeita com o que ia ter.”
“Nunca ficarias” – respondeu ela, voltando a estalar a língua contra os dentes. – “És uma pessoa muito especial e estranha, mas és uma pessoa. Se não soubesses isto, talvez um dia tivesses vontade de acabar com a tua vida. Agora já tens uma razão de viver. Talvez algum dia o teu anjo apareça.”
Pisquei os olhos. O relógio da torre deu as sete horas e eu olhei para ele. Quando voltei a olhar para a cigana ela tinha desaparecido. Ainda hoje, anos depois de isto ter acontecido, questiono-me se seria realmente verdade... O meu anjo ainda não caiu, mas já passaram alguns rapazes que julguei que poderiam ter sido ele... Mas, como sempre fiz, não perco a esperança e penso sempre que será amanhã que ele me vai encontrar.

Um texto escrito a 3 de Novembro de 2004. Era verdadeiro então e ainda hoje é.

Vício

2009-04-15T21:59:00.003+01:00

– Estás bem? Tens a certeza do que estás a fazer?

Olhei de lado para Patrícia e ela calou-se, olhando para o chão, desenhando algo com a ponta da sapatilha. Eram duas das perguntas mais ridículas que ela poderia fazer naquele momento, e ela sabia-o muito bem. Como é que eu poderia estar bem? E claro que tinha de ter a certeza do que estava a fazer. Era mais forte do que eu, tinha de a vir ver uma última vez antes de partir. Uma última vez mais antes de a deixar ser do homem que a amaria mil vezes mais do que eu. Da pessoa que eu mais odiava mas que seria o melhor na vida dela.

– Than… – ouvi Patrícia murmurar. – Temos de nos ir embora. Estão à nossa espera.

Desta vez ignorei-a quando, do outro lado da rua, a porta da casa que eu observava se abriu, despejando luz para o jardim impecavelmente cuidado. Uma silhueta masculina estava recortada e, apesar da distância ser grande, eu sabia bem quem ele era e conseguia ouvir a sua voz simpática a falar com ela e com o seu pai. O pai dela sempre mostrara uma simpatia infinita para com ele, enquanto para mim sempre reservara antipatia. Os risos ergueram-se na noite, ela deu-lhe um beijo nos lábios e ele foi até ao seu carro, um Porsche – uma irritante exibição da sua fortuna, se quisessem a minha opinião –, e foi-se embora. Quando o seu carro desapareceu no fundo da rua e todas as janelas da casa foram dominadas pela escuridão atravessei a rua.

– Than! – exclamou Patrícia num murmúrio. – Vamos nos meter em sarilhos por causa disto! Grandes sarilhos.

– Não te pedi para me acompanhares! – redargui, rispidamente enquanto trepava agilmente à árvore. – Vai-te embora se estás tão assustada.

– Não estou assustada – respondeu-me ela, cruzando os braços à frente do peito numa clara ostentação da sua teimosia. – Estou preocupada e para além disso não me posso ir embora. Prometi ao Kyle que não te deixava um único minuto e ele não iria ficar muito feliz se soubesse que quebrei a minha promessa. Vamos embora!

– Pat, faz um favor a ti mesma – sussurrei já do ramo da árvore mais próxima da janela do quarto dela. – Cala-te. Ou então vai-te embora e diz ao Kyle que eu te fugi.

Ela fungou claramente divertida com essa visão dos acontecimentos, sabendo tão bem quanto eu que Kyle não iria acreditar naquilo. Ninguém fugia de Patrícia.

– Eu calo-me então – consentiu. – Mas despacha-te.

Anui silenciosamente e, para meu grande espanto, constatei que a janela estava aberta. Entrei sem fazer um único ruído.

– Estava a ver que não vinhas, Thanatos.

Ouvir aquela voz tão doce dizer o meu nome sem recorrer a um diminutivo foi mais do que eu realmente conseguia aguentar. Sentindo as lágrimas a aflorarem-me aos olhos, virei-me lentamente. Como já esperava ela estava sentada no pouf que tinha num canto do quarto e olhava-me com algo entre um sorriso e um franzir de sobrolho. Por momentos cheguei a questionar-me se ela realmente tinha tanta toda a certeza que eu iria ali como tentara demonstrar quando eu entrara, ou se tivera apenas sorte. Mas conseguia ver o brilho nos seus olhos e soube que ela não sabia simplesmente que eu ia ali.

Tinha a certeza.

– Tinha de vir, Liebe – murmurei. – Uma última vez tinha de vir.

Ela levantou-se e, quando a luz dos candeeiros de rua atingiu o seu rosto, fiquei, como era normal, paralisado pela sua beleza. Os cabelos ruivos e que eu já tivera tantas vezes entre os meus dedos emolduravam-lhe a cara angelical e os dois orbes cinzentos como o céu numa manhã de Inverno fitavam-me com tal intensidade que perguntei se ela não me estaria a ler os pensamentos.

– “Última” – ela repetiu a palavra como se a estivesse a saborear na língua. – Porque tem que ser última?

– Porque tu te vais casar.

– O que quer isso dizer, Thanatos? – murmurou, dando um passo em frente. – Diz o que quero ouvir e atiro este anel pela janela. Diz-me que queres estar comigo para sempre. Que queres passar a eternidade comigo!

Ela abraçou-se a mim e envolvi o seu corpo frágil com os meus braços, sentindo-a a encaixar-se em mim como se fossemos duas peças do mesmo puzzle. Todo o meu mundo era perfeito naquele simples momento e o tempo poderia parar que eu nunca iria pedir mais. Porém obriguei-me a aceitar o que me fora dado a mais.

– Eternidade é muito tempo, Liebe – respondi, afastando-a de mim. – Nenhum de nós sabe o que essa palavra significa.

A sua característica expressão de menina mimada surgiu no seu rosto para meu grande desprazer, pois raramente resistia àquele beicinho. Suspirei e virei-lhe as costas.

– Esse anel é a tua maior bênção – declarei, sem querer dizer o nome do noivo dela. – Não a deites fora por alguém como eu.

– Não me amas?

– Mais do que qualquer coisa na minha vida – respondi, sem pensar. – Mas ele ama-te mais.

– Eu amo-te mais do que o amo a ele.

Sorri.

– Serás mais feliz com ele.

– Than…

Antes que ela pudesse dizer algo saí pela janela e, sem um ruído, desci da árvore, aterrando ao lado de Patrícia sem um som. Ela fumava um cigarro calmamente, encostada ao tronco da árvore, e eu torci o nariz perante o fumo.

– O que é que foi? – perguntou. – Tu estavas no teu vício, eu vim para o meu.

Bleeding Knife

2009-04-13T16:11:00.000+01:00

It isn’t right, it isn’t fair
The heart shouldn’t break
When he just doesn’t care

I can believe this is happening
My skies are Winter
And he’s smiling in Spring

As the love song goes on
I smile in the sun
As the knife bleeds on the floor

O meu primeiro texto em inglês. É um pequeno poema =)

2009-04-11T23:47:00.002+01:00

Choveu a semana passada. O parque cheira a limpo e ela caminha de bloco debaixo do braço, alheada de tudo, menos da natureza que a rodeia. As folhas caem delicadamente não fazendo qualquer ruído quando aterram, douradas, no chão de terra batida. No lago saltam peixes coloridos e lânguida, mas atentamente, os patos deslizam pela superfície. Ela olha para cada um deste pormenores e sente formigueiros nas mãos e uma ânsia de se sentar e desenhar tudo o que vê. Mas neste dia tem as suas folhas reservadas para algo mais. Continua o seu caminho e chega ao ponto que estava registado na sua mente há muito tempo. Senta-se, vira a primeira folha do bloco e começa a desenhar.

Na folha começa a surgir a árvore, os ramos desnudos, o ninho coberto pelo corpo de uma pomba branca, com uma das asas caídas para fora dele. Os olhos estão abertos, ou então pareceria que dormia e não que o seu pequeno coração deixara de bater. Não havia sangue num único ponto do seu corpo e ela não sabia como aquilo fora possível.

Porém o espectáculo fascinava-a macabramente. Pensara naquilo durante toda a semana, fechada no seu quarto, tomando os seus comprimidos, bebendo a sua água e comendo as suas refeições. Aquele cenário dominara-lhe o espírito e apenas o queria desenhar, apesar de não poder sair. Não sabia porquê, mas sentia em si que não podia sair. Temia que a pomba desaparecesse e por vezes quase chorava ao pensar nisso e não sabia se o conseguiria desenhar de memória. Quando saíra naquela manhã, não sabia o que esperar, mas tivera sorte. O seu cenário perfeito ainda ali estava.

Desenha-o o dia todo. Vezes e vezes sem conta. Só pára quando está demasiado escuro e os riscos do lápis já não se distinguem da folha, nem o corpo da pomba do ninho. Volta no dia seguinte. Não comera nada, não bebera, mal dormira. Está dominada por um desejo febril e insano. Não tomara os comprimidos.

Chovia no dia em que a encontraram caída sobre o seu bloco de desenhos. Desenhada vezes e vezes sem conta estava a mesma árvore, com o mesmo ninho e com a mesma pomba morta. Foi impossível identificar qual era a árvore, pois perto dela não havia nenhuma com uma pomba morta, ou sequer com um ninho.

Sim ou Não

2009-04-09T19:21:00.003+01:00

Hoje não haverá texto criativo, mas sim uma pequena lição sobre uma grande praga que preenche o mundo da escrita, das fanfiction[1] e até do RPG[2]. Apesar de serem muito fofinhas, bonitas e irresistíveis não devem ser subestimadas. Fica aqui uma definição, os principais sinais e como evitar uma…

Mary Sue

Apesar de muitas pessoas não conhecerem o nome, reconheceriam uma Mary Sue mal lhe fossem apresentadas as características principais de algo que se anda a tornar demasiado usual em textos, filmes e mesmo séries. A principal característica de uma Mary Sue é o facto de ser tudo o que a suethor [3] gostaria de ser. A segunda é a sua perfeição exagerada, que a tornam uma personagem impossível e pouco credível. Uma personagem para ser realista, tem que se assemelhar a uma pessoa real, mesmo que tenha superpoderes e isso. Assim, uma personagem que consegue fazer tudo, nunca se engana e está sempre certa, não só é irreal como, ao fim de algum tempo, se torna irritante, mesmo para o leitor.
Outra característica usual de uma Mary Sue é que todos os rapazes (e por vezes raparigas) estão interessados nela amorosamente ou apenas sexualmente (depende da idade da suethor), mas ela não quer saber deles. Em vez disso está atrás do seu grande amor, proibido ou não, que, dependente poderá ser um de duas opções.
Se for uma história original, o seu interesse amoroso será um rapaz que ela conhece, tão idealizado quanto ela ou então um rapaz que ela gostaria que existisse. Se for uma fanfiction será aquela canon[4] que a suethor tanto gosta e que acha que deveria ficar com ela, seja qual for o seu estado civil.
Ao contraponto masculino de Mary Sue dá-se o nome de Gary Stu, Marty Stu, entre outros.
Algo que se deve ter em consideração acerca das Mary Sues e das Suethors é que, queiramos ou não, todos nós que escrevemos, acabamos por passar por essa fase. É algo normal, quando tentamos passar para o papel os nossos grandes desejos. Porém há pessoas que crescem disso e outras que acabam por não o fazer.

[1] Fanfiction – ficção de fãs acerca de um universo já criado, como Harry Potter ou mesmo Friends.
[2] RPG – Role Playing Game. É um tipo de jogo em que os jogadores assumem os papéis de personagens e criam narrativas colaborativamente. O progresso de um jogo dá-se de acordo com um sistema de regras predeterminado, dentro das quais os jogadores podem improvisar livremente. As escolhas dos jogadores determinam a direcção que o jogo irá tomar.
[3] Suethor – criador, normalmente criadora, da Mary Sue. Muitas vezes são raparigas a entrar na adolescência.
[4] Canon – personagem original de um universo já criado.

Links interessantes (infelizmente, são em Inglês):

A Primeira História
Um Teste
Outro Teste

Texto Criativo de Alexandra Silveira

2009-04-07T18:59:00.003+01:00

"Era uma vez uma rapariga que odiava a escola e só pensava em lhe pegar fogo. Mas os professores não deixavam e por isso a rapariga matou-os e pegou fogo à escola à mesma. Todas as pessoas que ela odiava morreram queimadas e ela viveu feliz para sempre, fazendo sexo ininterrupto com o seu namorado. FIM."

A Alexandra não é real já agora. É uma personagem minha. Achei que talvez fosse bom frisar isso xD

HA HA!

2009-04-05T18:59:00.004+01:00

Hoje não há texto criativo, nem músicas, nem vídeos, nem imagens para ninguém!! Porquê?! Porque este post está aqui apenas para informar e comemorar o facto de eu finalmente ter o MEU PRÓPRIO PORTÁTIL! *dances!* Ah pois é, ah pois é!! Estou em completo e máximo êxtase.

E pronto, por hoje consideremos apenas isto =)

Estou feliz...

*dances*

E se...

2009-04-03T13:19:00.005+01:00

Ela olhou para ele, sabendo que um dia o amara. Havia aquele sentimento antigo que apenas se podia sentir por um antigo amante, por alguém que já a tinha segurado nos seus braços e murmurado: “Eu amo-te”. Porém vinte anos se tinham passado e, mesmo para Christine, uma vampira, o amor não aguentara tanto. Sentindo-se abandonada rendera-se a outro homem, outro que não a abandonara e a segurava entre os braços, jurava que a amava e não a deixava.
Ele soube. Depois do amor por que tinham passado ele percebia pela maneira que ela o fitava, pela reacção dela quando observara o seu rosto, em busca de algo que ficara no passado. Estranhamente, não doeu tanto quanto ele pensara e conseguiu articular um sorriso, perguntando-se quem a amava no momento. Quem a chamava de sua, quem a segurava entre braços, tal como ele fizera, e lhe roubara o amor que ela lhe tinha. Armand sabia que devia chorar, mas perdê-la talvez fosse mais fácil que a recuperar.
Ela percebeu que ele não estava a sofrer. E então doeu. Não teria ele a amado o suficiente para, agora que regressava, sentir pesar por ela já não o amar? Talvez nunca a tivesse amado realmente, nunca tivesse sentido aquele amor que a ela tanto custara enterrar. Christine sentiu que devia chorar, mas agora que ele estava feliz não o queria a sofrer.
Ele viu que havia algo de errado com ela. Aquele rosto perfeito traíra uma emoção mais profunda do que ela queria mostrar, mas forçou-se a parecer feliz, e esboçar mais um sorriso. Quando ela retribuiu soube que não devia ter voltado, devia ter enterrado o amor que lhe queimava o peito, mas que não doía tanto quanto devia. Se ela estava feliz de que valia a fazer sofrer?
E com o amor e a dor nos seus corações parados, os amantes disseram adeus e separaram-se para sempre.

O título "E se..." deve-se a este texto ter sido exactamente isso, uma situação "e se..." de um... texto (livro, acho que já se pode chamar apesar de ainda não estar publicado - nem em vias disso) que escrevi com um amigo, o mesmo amigo do texto das All Star. E, já que o blog dele parece ter morrido entretanto, deixo aqui o link para o deviantArt dele.

Já agora, com as férias o blog é capaz de sofrer algumas alterações, já que vou ter net em casa e por isso muito mais tempo para brincar com isto... ih ih!!

Depressão

2009-04-01T17:09:00.007+01:00

Perdida, difícil de achar
Escondida em sonhos
Fáceis de apagar

A milhares de milhas de alguém
Sem amar, sem gostar.
Confessar os seus segredos a ninguém
Melancólicas melodias cantarolar

Recordações do sub mundo
Negras, incolores, frias
Que vem mesmo do fundo

Emoções expressas em tristes melodias
Lágrimas escondidas, ou nem choradas
Poemas escritos em dias frios

Palavras
...............caladas…

Um poema antigo, escrito há muitos anos no início da adolescência.

Músicas que Ouço Enquanto Escrevo

2009-03-30T16:15:00.009+01:00

Scary Kids Scaring Kids - Watch Me Bleed

Ronan Keating - When You Say Nothing At All

Confissões e Chocolate Quente

2009-03-28T20:29:00.001Z

Uma rapariga estava sentada num café. À sua frente estava uma caneca fumegante de chocolate que ela pedira há algum tempo atrás. No momento apenas a observava atentamente como se, no liquido castanho e, que ela sabia ser, saboroso, estivesse o segredo para todas as suas preocupações. Suspirou, uma e outra vez à medida que o chocolate fumegava menos. E menos. Talvez o seu cabelo já cheirasse a chocolate quente.
– Desculpa, mas… posso me sentar?
Olhou para cima e viu outra rapariga também com uma caneca de chocolate quente na mão. Nos seus olhos via-se uma promessa de que não iria incomodar, apenas se queria sentar, já que todas as outras mesas estavam ocupadas. Ela anuiu e a rapariga sentou-se, pousando a sua caneca de chocolate. Estranhamente, tomou a mesma posição que ela, e fitou a bebida demoradamente.
A primeira rapariga começou a beber o seu chocolate. Bebia devagar, com um pensamento a fluir em cada gole. Uma maneira calma e simples de controlar a dor. Uma estratégia para impedir que a sua mente fosse invadida por demasiadas coisas que a fariam chorar. Quanto mais tempo demorasse a beber, menos coisas a feriam. Menos tempo pareceria faltar para sair daquele estado.
A rapariga à sua frente continuava a olhar para a caneca tal como ela fizera. Talvez sentisse o mesmo por razões diferentes. Talvez estivesse a fugir de algo. Não estava ela também? Não estava toda a gente à sua volta?
Bebeu o último golo e prolongou a sua dormência enquanto se levantava e arrumava a cadeira. A outra rapariga lançou-lhe um olhar calmo, cheio de dor. Ela apenas saiu.
Uma rapariga estava sentada num café.

Ode à Bolsa

2009-03-25T11:10:00.002Z

Entrei na secretaria

Para pedir uma bolsa

Mas sorrindo com malícia

Disse-me a simpática moça:

“Não consegues ver

Que não és rica o suficiente

Nem os teus documentos vamos receber

Pois sabemos que não, só os olhando de repente”

Fiquei triste e quase chorei

Mas soluçando, ainda perguntei:

“O que preciso eu de ser

Para alguma coisinha receber?”

“Precisas de ter, duas caras roupas

Iguais mas diferentes em cor.

De fazer um piercing numa loja

Sem qualquer dor.

Porque tu, minha querida

Vais pagar-nos as propinas

Sempre que for preciso

Mesmo que para isso fiques sem siso.”

Ir e Ficar

2009-03-22T14:35:00.002Z

– Eu não quero ir – murmuraste.
Eu suspirei, sorri-te tristemente, o sorriso mais triste que fiz em toda a minha vida, e abracei-te, puxando-te contra mim como se esperasse que te mesclasses com o meu corpo. Mas o máximo que fizeste foi enrolar os teus braços em volta do meu torso, encostando-te ao máximo contra mim. Respirei fundo, aspirando o cheiro do teu cabelo, um cheiro que não era mais que isso, um simples cheiro, algo que eu nunca iria conseguir descrever, mas que me arrepia cada vez que me lembro dele. Tu repetiste novamente “Eu não quero ir”, o tantra que repetias todos os dias a todo o momento. Porém eu sabia que mentias, que querias ir embora. Que querias sair daquela terra desde que isso significasse ir para longe dali, para longe de um local que tu nunca amaras, muito pelo contrário sempre odiaras. Querias ir embora mesmo que isso significasse ir para longe de mim.
Dei um suave beijo no topo da tua cabeça e foi finalmente então que ganhei coragem para dizer as palavras que ensaiava desde a noite anterior:
– Eu não quero que fiques.
Vi o choque no teu rosto quando te afastaste de mim, as lágrimas a inundarem os teus olhos e a caírem quando os fechaste com força, abanando a cabeça. Sabias que eu estava a mentir, tão bem quanto eu sabia que não dizias a verdade, mas não esperavas que eu entrasse no jogo. Não esperavas que eu tivesse coragem de te dizer algo que te fosse magoar, parecendo que querias ser tu a provocar toda a dor, minimizada pelo teu tantra.
– Mentes – disseste.
E encostaste-te novamente ao meu corpo, deixando-me a sentir um pecador por realmente querer que ficasses comigo, mas amava-te demais para te deixar murchar naquele ambiente. Não te queria tanto quanto te amava, e foi isso que nos condenou. Eu condenei-nos.
– Tens de ir.
Tu anuíste, olhando para mim quase implorando que eu pedisse que ficasses, que eu te amava e que queria que ficasses. Mas não o disse. Eu amava-te, mas não queria que ficasses. As lágrimas inundaram-te os olhos, mas não transbordaram desta vez e tu pegaste na tua mala, saindo de casa, deixando-me sozinho. Toquei na porta com as pontas dos dedos e fechei os olhos, sabendo que nunca mais te veria.
Nas semanas seguintes dediquei-me ao ritual para fazer com que não conseguisses me contactar, para que soubesses que te estava a evitar e que nada te seduzisse a voltar. Recusava as tuas chamadas no telemóvel, se respondia aos teus e-mails era com monossílabos, deixando bem claro que não queria que olhasses para o passado, e deixava o atendedor de chamadas receber todas as minhas chamadas, sentindo o meu coração a doer de cada vez que ouvia a tua voz numa mensagem.
Os meses passaram, sempre pensando em ti e sempre te ignorando. Depois de algum tempo as tuas chamadas cessaram, deixaste de me mandar e-mails e nem mais uma das esporádicas cartas voltei a receber. Sentia-me triste, triste por saber que desistiras de mim, mas ao mesmo tempo não consegui deixar de me sentir orgulhoso e feliz, sabendo que toda a minha dor te dava alegria. Conseguiras seguir em frente e isso era o suficiente para mim.
Os anos passaram sem eu dar por isso. Passei os vinte e cinco, os trinta e, quando estava quase nos trinta e cinco tu apareceste novamente na minha vida. A nossa pequena cidade crescera, iria ter direito a um centro comercial e eu, como tinha perdido o meu emprego há pouco tempo, candidatara-me a um posto num bar da grande superfície, que me fora dado. No dia da inauguração vi-te. O meu coração deu um salto quando olhei para as pessoas sentadas no balcão e tu, anos mais velha mas ainda linda, o mesmo pecado que me tentara anos antes, estavas ali. Olhaste para mim e ficaste branca e os teus olhos encheram-se de lágrimas que, novamente transbordaram.
– O que desejam? – perguntei, fingindo que não te conhecia.
Não disseste nada, fixaste os olhos no balcão e deixaste que a tua amiga pedisse por ti. Mal tocaste no que te foi pedido e ficaste sozinha no fim da refeição, enquanto a tua amiga foi falar com alguém. Tu pagaste e, no momento em que fui pegar no dinheiro, tocaste na minha mão.
– Como estás?
– Casado.
Recolheste a mão e fizeste um sorriso conformado. Vi-te a afastar e culpei-me. E se tivesses estado todo aquele tempo à minha espera? Eu estava! Por mais que me tivesse mentido ao longo de todos aqueles anos eu esperara por ti, para te ter para mim para sempre. Comecei a lavar a louça tão violentamente que parti duas xícaras. Sentia-me irritado comigo mesmo e só te queria ver novamente e dizer que tinha mentido, que estava sozinho e que para sempre o iria estar se não te tivesse comigo.
Nessa noite fui para casa tarde e encontrei-te à porta do prédio. Levantaste os olhos para mim e sorriste. Sabias que eu tinha mentido. Tinhas falado com alguém com certeza. Aproximaste-te de mim e abraçaste-me, deixando-me sem qualquer outra opção se não agarrar-te, puxar-te para mim.
– Eu não quero ir – murmuraste.
– Eu quero que fiques.

Em jeito de descrição

2009-03-21T03:44:00.005Z

Escrito numa aula de Escrita Criativa onde nos foi pedido que descrevessemos uma personagem. Estava com uma ressaca e acho que o texto não me saiu muito bem, mas discordaram de mim, por isso aqui fica. Descrição de Brianna Wolfsbane num momento alternativo de um projecto que está prestes a ser acabado (ou assim o espero).

Peguei na fotografia escondida no meio do meu livro e sorri. Era a minha foto preferida em todo o mundo, mas Brianna discordava de mim fervorosamente. Nunca a levara a mal – o dia do nosso casamento fora o melhor de sempre para ambos – porém ela achava-se ridícula no vestido branco. Para mim isso era motivo para eu me rir e lhe dar um suave beijo na testa.
Lembrava-me bem do primeiro dia que a vira. Estava numa galeria de arte, os cabelos negros brincavam-lhe à frente do rosto e os olhos castanhos viajavam atentamente por cada pormenor de uma enorme tela. Apaixonei-me ali, recordado de um antigo amor que nunca se cumprira.
Suspirei e guardei a foto novamente dentro do livro, relanceando os olhos para a cama do quarto de hospital. Brianna parecia dormir, porém o seu peito não se mexia. Thomas não entrara ali desde que os médicos tinham declarado a hora do óbito. Levantei-me, pousei o livro junto dela e foi como se a ouvisse dizer:
– Tira essa foto de dentro do meu livro. Estou ridícula, Balthazar!
Ri e pousei-lhe um beijo molhado de lágrimas na sua testa.

All Stars nos meus textos

2009-03-18T11:39:00.007Z

Em vários dos meus textos as sapatilhas All Star marcam presença. Aqui fica uma foto com vários excertos onde isso se pode ver. A imagem é das minhas próprias All Star xD, formatada no Paintshop Pro X.

A citação do "corredor da morte", é do projecto "Fora do Aquário".

A do "porta-chaves", é da fanfiction Night Fall, da saga de livros vampíricos "Luz e Escuridão" de Stephanie Meyer.

A de "calçou as suas All Star" vem de um projecto quase acabado de nome temporário "Fantasias Negras".

A última das "All Star também pretas" é de um projecto escrito com um amigo de nome, também temporário, Undone Parte 2.

Fica aqui esta imagem com as minhas All Star e algumas das citações onde as minhas personagens usam estas sapatilhas que eu gosto tanto =)

(Romeu) & (Julieta)

2009-03-16T14:45:00.001Z

Há alturas na nossa vida em que temos que acreditar que tudo é ironia do destino. Ela, naquele momento, perante o fantasma do passado que caminhava na sua direcção, não podia pensar noutra coisa. Ele, com a mesma máscara traquinas de penetra desavergonhado, caminhava até ela como tinha feito há doze anos atrás. Por momento jurou que era a primeira vez que o via, que, por um passe de mágica, tinha voltado atrás no tempo. As memórias que guardava no fundo do seu ser daquela primeira noite mantinham-se intactas.
Era uma noite quente de Maio e o seu pai dera uma festa, um simples baile de máscaras para ela e para os seus amigos. Ela divertia-se e a noite era um borrão, até ao momento que o vira. Tinham-se apaixonado, traído tudo o que conheciam um pelo outro, amando-se sem limites. E depois ele fora, proclamando que não conseguia lutar com as famílias deles. Partiu para a universidade e ela caiu num buraco sem fundo.
Durante dois anos foi como se o mundo tivesse mergulhado num eclipse eterno até que um amigo surgiu. Um amigo que a fez voltar a ver a luz, um amigo que, com aquele paciências de quem ama sem limites, a ajudou a sair do buraco, agarrando-a quando ela escorregava. Tinham-se casado e ela unira os pedaços do seu coração e do seu ser. Porém ainda faltavam peças.
Agora o detentor daqueles últimos cacos caminhava até ela e ela forçou-se a lembrar-se do tempo que passara. Cumprimentaram-se, falaram como amigos que não se vêem há muito. Houve um silêncio e ele despediu-se.
E, mais uma vez, Julieta viu Romeu afastar-se com pedaços do seu coração.