Dor

Ela olhou para as sapatilhas e forçou-se a ganhar ânimo para as tirar. Uma tarefa tão simples em qualquer outro dia, mas tão difícil naquele momento. Em vez disso, com a mão direita, cobriu o pulso esquerdo. Como se estivesse a tentar estancar uma hemorragia que não estava presente. Mas que ela queria que estivesse. Por vezes desejava o sangue a correr dos seus pulsos, a vida fugindo da sua vida tão lentamente que ela tivesse tempo para se arrepender tarde de mais. Quando imaginava este momento as lágrimas inundavam os seus olhos mas não corriam. Ela não era… dela mesma. Pertencia a um conjunto de pessoas que a amavam tanto que era difícil de compreender porque é que ela se sentia tão triste. Como é que alguém a quem tanta gente queria tanto bem, podia chorar no escuro do seu quarto? Como é que ela, de todas as pessoas do mundo, poderia pensar em morrer?
Nem ela sabia… Sabia apenas que o mundo doía. Que todo o peso nos seus ombros, que as correntes a esquartejarem o seu coração… Tudo isso tornava-se cada vez mais insuportável. E de cada vez que as pessoas na sua vida juravam que a amavam – e ela acreditava completamente pois amava essas pessoas também – a dor parecia aumentar. Porquê?!
Forçou ainda mais a mão sobre o pulso, como se quisesse deixar uma nódoa negra. Talvez aquela dor física conseguisse expulsar o ardor no seu coração. Como sempre não conseguia chorar. Forçou-se a mexer-se, descalçou-se, tirou as calças, a t-shirt, a roupa interior e, sem colocar algo mais sobre o corpo, enfiou-se debaixo dos cobertores.
Apertou o pulso contra o peito mas o coração ainda era o que doía mais.



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